Sou imune ao teu charme

O Rancho

Óleo sobre tela 130x70cm
"O Rancho"
Rui Pascoal - 2016

O Rancho

Com viola ou cavaquinho

Adufe reque-reque acordeão

Realejo castanholas pandeiro

Toca e(n)canta e dança com paixão

Em Portugal e no estrangeiro

Num palco ou qualquer terreiro

O Vira a Chula o Malhão

O Fandango o Corridinho

O Bailinho (da Madeira)

O Verde-gaio

E também o São Macário

Isto aqui são contas de outro rosário

Pleno de energia e alegria

Contagia

Cão(vencido)

Óleo sobre Tela 40x80cm
"Cão(vencido)"
Rui Pascoal - 2016

CÃO

Cão passageiro, cão estrito,

cão rasteiro cor de luva amarela,

apara-lápis, fraldiqueiro,

cão liquefeito, cão estafado,

cão de gravata pendente,

cão de orelhas engomadas,

de remexido rabo ausente,

cão ululante, cão coruscante,

cão magro, tétrico, maldito,

a desfazer-se num ganido,

a refazer-se num latido,

cão disparado: cão aqui,

cão além, e sempre cão.

Cão marrado, preso a um fio de cheiro,

cão a esburgar o osso

essencial do dia a dia,

cão estouvado de alegria,

cão formal da poesia,

cão-soneto de ão-ão bem martelado,

cão moído de pancada

e condoído do dono,

cão: esfera do sono,

cão de pura invenção, cão pré-fabricado,

cão-espelho, cão-cinzeiro, cão-botija,

cão de olhos que afligem,

cão-problema...

Sai depressa, ó cão, deste poema!

Alexandre O'Neill

O Poeta e o pintor

Óleo sobre Tela 40x60cm
"O Poeta e o pintor"
Rui Pascoal - 2016

"O poeta é um fingidor..."

E o pintor, sofre com a cor?

Postal de Boas Festas

Óleo sobre Tela 60x80cm
"Brincar ao Gato e ao Rato"
Rui Pascoal - 2015

Sete vidas tem o gato

Não é justo, disse o rato…

Piu, piu, piu

E nunca mais se (ou)viu.

Com votos de Boas Festas para todos vós.

Pedro Barroso

Estados Unidos da Europa

Poema de Pedro Barroso

– in “Das Mulheres e do Mundo” Ed Mirante, 99

Quando a Europa existir

E o velho escudo das quinas

for apenas uma saudade

nesse dia hei-de subir

ao castelo de Penedono

e gritar uma saúde

ao tempo de nunca vir

mais ao tempo de lembrar

hei-ir ao Restelo contar

histórias de marinheiros

falar aos jovens de Alcácer

de Gonçalo Mendes da Maia

Jerumenha, Évoramonte

Aljubarrota, Atoleiros

Hei-de subir aos penhascos,

às torres de Marialva,

à menagem de S Jorge,

de Belver e Guimarães

e recordar outra vida,

outro país que já houve

de gente dada à bravura

que ao Sul criou espaços

na conquista da planura

gente com alma e com espada

e artes de marear

e hei-de ficar cansado

mas hei-de ficar saciado

nesse espaço fabuloso

recriado do passado

em sonho particular

esquecido da tal verdade

corridos trinta ou cem anos

Estados Unidos da Europa

país novo e florescente

tal me orgulha e me transcende...

- Ah! Mas nunca me arrepende

ter feito Alcácer Quibir

ou batalha do Salado

com o estandarte entre dentes!...

Nesse dia, em mirandum

cantarei ao desafio

navegarei pelo Douro

até ao fim desse rio

onde brindarei com Porto

e perdido na montanha

beberei águas de fonte

da pátria de Portugal

e serei europeu, sim

serei até, mundial

mas primeiro,

vai uma alheira

do fumeiro de Mirandela;

moreia frita de Sagres;

cozido ilhéu na panela;

e as amêijoas de S Jorge;

as bananas da Madeira;

os verdes do velho Minho;

os cavalos do Ribatejo

mais as camisas de linho;

e o cante do Alentejo;

e este mar frente a Lisboa,

onde a ralé marinheira

canta o fado cacilheiro

e atraca corpo e navio

em romances de inventar

Levem a fama, a bandeira

levem o nome e o preito

quem vai mandar no meu peito

vai ser o nome esquecido

de um velho país ao canto

desse novo Espaço Unido

onde tudo, campo e praia

ao falar-nos do passado

vai falar-nos dum Futuro

outra vez por restaurar

Portugal era seu nome.

- Crianças desse reinado

aprendam a soletrar...

Existiu na sua Língua

nos seus artistas e heróis

nos pensadores e no mar.

Já foi um país inteiro

de palavras e aventura

e se então, nesse lameiro

de Babel no linguajar,

nos obrigarem ao sonho

embalado na censura,

empacotado e vulgar,

que me sobre essa loucura

de ir para a rua gritar,

nesta língua de Camões,

pelo tempo que há-de vir

no país que não morreu

no país que há-de voltar !

Aniversário

Óleo sobre tela 80x60cm
"Aniversário"
Rui Pascoal - 2015

Aniversário

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu era feliz e ninguém estava morto.

Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,

E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,

De ser inteligente para entre a família,

E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.

Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.

Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,

O que fui de coração e parentesco.

O que fui de serões de meia-província,

O que fui de amarem-me e eu ser menino,

O que fui — ai, meu Deus! o que só hoje sei que fui...

A que distância!...

(Nem o acho... )

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a umidade no corredor do fim da casa,

Pondo grelado nas paredes...

O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas lágrimas),

O que eu sou hoje é terem vendido a casa,

É terem morrido todos,

É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos ...

Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!

Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,

Por uma viagem metafísica e carnal,

Com uma dualidade de eu para mim...

Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...

A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais copos,

O aparador com muitas coisas — doces, frutas, o resto na sombra debaixo do alçado,

As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Pára, meu coração!

Não penses! Deixa o pensar na cabeça!

Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!

Hoje já não faço anos.

Duro.

Somam-se-me dias.

Serei velho quando o for.

Mais nada.

Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira! ...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

Álvaro de Campos